veredas

2011-10-18T04:51:00.000-07:00

A chuva caindo.

Heidegger: Isto é um sinal que sinaliza e aponta o des-velamento.

Kant: Um fenômeno, longe de ser a chuva em si.

Nietzsche: "E zaratustra olhando os animais disse: Apenas os sábios podem tomar chuva sem se molhar."

Sócrates: _ Alcibíades, venha até minha casa tomar umas lições.

Platão: Não comparecerei ao banquete, mas poderei escrever sobre.

Aristóteles: O prudente estava com o guarda-chuva na bolsa.

Hegel: Chove e não chove, todas as coisas são contraditórias em si.

Kierkegaard: Hegel é um palhaço.

Hölderlin: O povo alemão, é agraciado pelos deuses, com a água da chuva, que correrá pelas cristalinas fontes banhando e irrigando os verdes campos da pátria que mais uma vez revejo em seu eterno explendor.

Roberto Machado: Eu num gósto de chuva. E se aqui comehça a chuver eu vou pra Bahia e vou pra ler Proust.

Carneiro Leão:Todas as possibilidades..., do elan dos acontecimentos humanos que são e que também não são, que foram e que jamais deixaram de ser, não perdem a sua vicissitude por uma mera chuva, dizia muito bem Sigismundo Froid...

Gilvan: Ah, vou preparar um toicinho.

Santoro: Katá to Kreon didonai, 'einai, estin 'ek.

Spinoza: Natureza.

Tomás de Aquino: A=C

C=A

logo, hoje chove.

Guilherme de Ockham: Ta chovendo só pra mim e ninguém mais! Pode até chover pra você, mas a chuvosidade da chuva não é a mesma.

Heráclito: Vou morrer.

Biografia

2011-10-12T02:23:00.000-07:00

Todos os fios e fios, tecidos

que me guardavam e protegiam

já estavam muito gastos,

eles se romperam

e eu saí do casulo

querendo apenas ver o mundo e não ter

ninguém para seguir.

Fiquei farta de gentileza e

de sorrir com farça,

alegria não é estupidez

e nos dias de hoje

eu prefiro ser a"sem graça".

Aceito mesmo é minha tristeza,

porque ela é uma trapaça:

que avassala e corrompe

mas apenas por ela irrompe

a fonte de alegria

que existe em mim.

Cansei de rede social,

de fazer social,

de querer ser social,

de engajamento social,

de consciência social.

O que eu tenho com isso?

Nada.

Saí do casulo,

virei sim, boborboleta;

eu não tenho nada, ninguém

que me comprometa,

e para me questionar

basta mais alguém,

senão a mim, mesma?

O pàssaro

2011-10-11T02:24:00.000-07:00

Não! Não me venham com a correria
de quem trabalha e quer "ser" na vida.
Não, eu não quero correr,
nem me engajar,
nem protestar.
Ah... mas isso cansa. Como cansa.
E não se enganem,
não sou niilista, budista ou taoista,
eu respeito o meu ritmo,
eu sou assim.

Gosto de acordar bem cedo
de olhar a noite e esperar o sol.
Preciso de calma, para poder existir.
Gosto de preparar meu café,
de comer meu pãozinho,
de prefêrencia sentada,
sem ouvir, ler ou falar nada.
O meu ritmo é a calma,
eu sou assim.

Gosto de andar na rua, de tomar o trem,
de partir sem rumo; ah...;
eu desaprumo;
me deixa ser,
eu sou assim.

O velho no tempo

2011-10-09T10:57:00.000-07:00

Anoiteceu e

o velho da cabana sentia

a irrupção de um amanhã

leve, doce, manso

sobrevindo.

Num gesto de cuidado

o velho abriu a janela,

a porta, sentou na varanda.

ele queria esperar

os primeiros raios de sol.

Bichos, àrvores, flores

pareciam, no silêncio da noite,

guardados na escuridão.

o velho não dormia,

não se poupava,

o velho tranquilo da cabana,

aguardava de sua varanda

os primeiros raios de sol.

O retorno da entediada!

2011-09-18T09:23:00.000-07:00

Das Angústias Contemporâneas

Eu sempre morei longe. Num determinado momento isso se tornou inevitável e irrevogável, parecia necessário estar distante. Da janela eu vejo a chuva cair, o céu escurecer e parece que essa distância é um espaço infinito. Quando penso... Tristeza foi a razão de descobrir que sempre seguindo o aceno do lar eu fui me perdendo. Tudo foi erro?
Cai; cai a chuva e não consigo saber há quanto tempo isso me distraiu. Do lado de fora a chuva, fria, fina e continua prenunciava o que seria o outono, sob o ritmo da chuva tudo estava se guardando, nada morre no outono, tudo se guarda. “Mas que ridículo” eu penso, “deixa a natureza ser sem o Heidegger, vai?!”
Quatro horas depois: rádio ligado, vinho consumido, chocolate à mãos; eu olho da janela, ainda distraída mas agora sem saber, alegre ou triste? Num sei... mas me sinto enfim, ligeiramente perto de casa.

2010-07-20T16:30:00.000-07:00

O uivo de um lobo
Por traz da montanha
Um raio de sol.

Campo de Trigo sob Um Céu Nublado

2010-06-25T14:37:00.000-07:00

Necessidade,
minha vontade de rumar ao norte.
Há um caminho à trilhar. Há?
Há de haver, haverá.
Mas que norte que não o aqui?
Este norte... Desejo de morte
vida e morte.

Aquele campo de trigo
sob aquele céu nublado
nada me diziam
quando eu os contemplava.
Hoje porém, eles me dizem muito mais.
Antes eu os via e os sentia,
agora eu simplesmente os quero
aqueles campos de trigo sob um céu nublado.

Indigente trilhando
caminhos de trigo.

Um céu nublado
mira-o.

Homem que segue no campo
e contempla o trigo:
Viverás para sempre,
desnorteado.

Suzana

2010-02-07T08:16:00.000-08:00

Aquilo que a gente pensa uma vez volta novamente com vontade de nos avassalar? Ah me lembro... Eu me lembro. Essas idéias do coração. São elas que nos dão as maiores alegrias , as piores tristezas. Provações de vida eu diria. Quero que todo mundo na vida seja guiado por algo assim. Mas sem medo, por favor sem medo. Foi em Nova Alegria que li uma vez um livro que me ensinava isso. Aquele, o grande livro da minha vida. Uma vez, fazendo cerca ao redor de casa, delimitando meu terreno, aquele vilarejo de Nova Alegria não contava muitos homens àquela época, as terras eram imensidões, campos, pastos, mato muito. Era terra que não cabia em limite algum. Eu poderia impor a cerca onde bem entendesse, quem é que me diria “Aqui senhor, aqui num é o teu lugar.” Quem me diria? Mas eu mais minha mulher tínhamos apenas algumas galinhas, uns frangos, umas mudinhas de boldo, cebolinha, camomila, dessas ervas. Para que crescer os olhos em grandes terras? São estúpidas essas guerras. O que é meu nesse mundo me diga? Bom para mim, sempre foi construir estradas. Construindo essa cerquinha eu ia. Era um sábado. Devia de ser sábado, no prolongar da semana sempre fui de trabalhar na rua, os sábados em casa. Trabalhar enobrece a alma, saiba disso. Passava um homem naquela estradinha de terra, era um moço local, pitava cigarro de palha e usava um chapéu de couro velho, rasgado, maltratado chapéu. O homem vinha arrastando um baú e desde muito longe eu escutava o barulho das rodinhas tentando deslizar por terras secas e pedrinhas de cascalho.
_ O sinhô num gostaria de comprar uns livros? Alguma coisa eu disse ao homem que o cujo me refez a pergunta me tratando agora por doutor._ A gente de Nova Alegria têm por costume chamar de doutor aqueles que falam com sotaque estrangeiro Para aquele homem, doutor eu era, e ao longo do tempo a fama se espalhava pelo local.
_ O que o sinhô doutô puder pagar por eles...
_ Ande homem! Calcule o preço desses teus livros, vá!
_ Sei não doutô. O sinhô doutô é quem deve de saber quanto vale um livro, eu digo é que aqui têm pra mais de dez, isso o doutô pode verificar e fazê as ditas conta. _Haviam muitos livros naquele baú. A maioria fazia parte de uma coleção de contos juvenis, histórias grandes recontadas, facilitadas para as crianças tomarem gosto pela leitura. Para mim esses livros perdem mesmo a graça. Criança que têm gosto para o ler, ler o que bem entende, mesmo o difícil. Dalí o que li foi um apenas. E que grande obra aquela, foi lá que reconheci que não se deve de ter medo de nada nessa vida. Que o medo é o diabo dizendo que não em nosso ouvido, quando o corpo e o coração dizem sim. Eu fui sempre e todo só corpo. Essas foram as minhas vontades. E quantas angústias não me abateram? Quem vive sabe, quem vive passa. Carece de viver. Fico observando essa juventude mocinha de hoje, será que eles vivem? Eu sei - lá? Paro de me perguntar, ninguém nunca compreende bem os jovens, vá saber o que eles pensam, o que eles são e o que serão. Mas quando jovem, ah..., vivi! Sim, eu vivi. Vim de muito longe e nunca mais voltei pra minha terra, mas saiba que também num parei por canto algum. Andarilhei. Claro, claro que gostei dos lugares, me apeguei, por vezes quis ficar. Querer algo já era motivo para ir embora. Hoje percebo que foi isso. Eu sempre quis não querer. Eu nunca quis querer, mas foi por conta de algo que eu só quis e quis muito que essa coisa de não querer quis em mim. Aquele livro que li. Aquele livro grande, lia por vezes nos dias de chuva, noites tempestuosas do verão sempre da Bahia, nos domingos à tarde, aham, eu lia. Sim sim. Personagem principal daquela obra era coisa que me encantava por demais. Como eu gostava! Por vezes dizia “Sou eu esse homem.” Mas não sou, não era eu. Como é que podia eu de ser o homem do livro? Mas nós dois, isso sim, nós dois sentíamos igual. Irmanados no sentimento. Nova Alegria. Queria saber como vai hoje Nova Alegria. Trinta, quarenta anos depois. Naquela época não havia eletricidade, água encanada, televisão? Faz-me rir, faz-me rir... Nada. Não tinha luxo, dessas facilidades que vão nos deixando moles com o passar dos anos. Pois aí está! Deve de ser esse o problema que vejo nos mocinhos de hoje. Juventude mole essa... E olha que têm tudo nas mãos. Apertam um botão e luz, televisão, computador. No meu tempo era suor na testa mesmo. Ah... num implico com os jovens não, que culpa os coitados têm? É questão de criação... Aham, pois é...
Embirro mesmo com o demônio dessa época! Tenebrosa escuridão essa nossa. Mas naquele vilarejozinho de Nova Alegria eu num pensava nessas coisas. Ali a vida era apenas passar dos dias, nem tempo de pensar lembro que tinha. Engraçado? E justamente porque ali nada havia, que o tédio, o tal do tédio não vinha, eu num tinha. Ter muito o que fazer, põe o homem sempre em situação de fuga, ali, eu tinha pouco. Era eu e meus afazeres que reinavam naqueles cantos. Eu abria caminhos. Engenheiro. Senhor doutor engenheiro como os moradores me chamavam,mas essa alcunha de doutor, só por ter vindo de longe, nunca gostei. Eu nunca fui doutor. Parecia até que a gente local glosava de mim. Eu, quem eu era? Um italiano encontrado na Bahia por uns tempos. Mal falava a língua. Mas pouco importava o idioma, bonito era imaginar as curvas e as retas de uma estrada se cravando em meio a mata fechada. Aquele era o meu papel, ver medir e abrir caminho. Vendo fazendo, fazendo vendo. Coisa bonita é o asfalto brilhando contra o sol. Máquinas, furadeiras tratores, vigas, blocos, cimento, concreto! Tenho ânimo! Não sou afetado mas sinto as coisas. Sangue italiano, que seja. Mas era beleza das grandes construir aquelas estradas e não era só tudo isso. Andava enfeitiçado, encantado, ou não era eu um desbravador do novo mundo? O italiano na América. Quantas felicidades... Vi minha terra destruída pela guerra. Itália tão clássica, Itália tão linda. Tudo desmorona numa guerra. As torres romanas, etruscas, que tortas compunham sua simetria, as portas das cidades, que desde o início dos tempos eram cercadas por muralhas, os feudos, os burgos, tudo abaixo, tudo destruído eu vi. Durante a guerra, cada vez que saía do esconderijo subterrâneo eu via apenas fumaça das cidades, as clássicas ruínas destruídas, para sempre. Um dia, subindo as montanhas da Toscana com meus pais e minha irmã não encontramos mais nossa casa. Não havia mais teto, sequer paredes inteiras, móveis a vista, destroços ao redor. Nossa casa destruída. Vagamos, vagamos durante a guerra. Cinco, sete, dez anos... Quanto demorou a guerra? Num lembro. Mas todos nós atravessamos grandes guerras a cada dia. Guerra sempre há e que Deus me perdoe, guerra há de haver.
América! America mia! No mundo novo não havia mais aquelas ruínas que nem eu e ninguém mais conseguiria trazer a tona novamente. A Minha Itália da infância, renasceria? Ah..., mas a América era o meu por fazer. Bonito é ter papel em branco e projetar nele um desenhinho qualquer. Isso é muito bonito, o molde, maquete. Mas eu gostava de trabalhar, de apalpar o meu desenho, eu queria trazer para o real. Arquitetei, construí um mundo, o mundo novo. América meu novo mundo! A obra crescia, os moradores passaram a me conhecer, agradeciam meus serviços, toda semana era um fazendeiro que mandava matar um boi em honra a minha pessoa. Em casa apareciam nos fins de semana, trocavam prosa, davam o presente, procuravam saber o porquê da estrada, quem chefiava, as verbas... Conversas intencionaizinhas sabe? Eram tardes que iam. Havia sempre alguém em minha sala, dona Gertrude trocando dicas de crochê com minha esposa, menino leleco que passa em sua bicicletinha para nos oferecer o leite e acabava entrando, tomava café, esperava a papa de milho, brincava com as galinhas. Menino leleco era mocinho gentil, falante, mas daqueles que também sabem ouvir. Garoto agradável, simples, trabalhava para o pai, que era um grande fazendeiro local. Leleco era o caçula de quatro filhos, os três mais velhos estudavam direito na capital. Desde cedo notara o pai que o mais novo dos filhos não levava jeito para os estudos. Fazendeiro seria. Eu gostava muito daquele menino, até mesmo como se filho fosse. Hora por vez surgia em meu quintal, arrastando a bicicleta e segurando uma bola de meia, espertinho manso perguntava com malícia de quem num quer incomodar:
_Será que o senhor doutor estaria cansado para um amistoso futebol? _ Nós brincávamos por horas, naquela brincadeira eu me elevava menino tal qual ele, leleco devia de beirar treze, quinze anos, não mais. Findando o jogo, assávamos umas espigas de milho verde num improviso de fogueira. Minhas joviais conversas revindo. Acho que vivi muitas coisas de novo naquelas noites com leleco.
_Como foi que o senhor conheceu a senhora tua patroa?
_Praia do Prado.
_Mas foi como? Como foi? _ A modo que perguntava arregalava os olhinhos para ver a expressão de minha cara, se notasse alguma nuvem, logo logo mudava o rumo da prosa. Eu achava era muita graça.
_ Eu é quem lhe pergunto “Como foi?” foi como leleco?
_Ah, o senhor me percebe. Mas num conte à ninguém não, a menina Rosinha, aquela da mercearia que passa os dias arrumando prateleiras. Sabe ela? Sabe? _Ele descrevia a mocinha, eu lembrava sim, mas dizia que não, só para ouvi-lo explicar, desenhar a moça nos dizeres próprios dele menino.
_Mas ela é bonita feito flor de laranjeira. Menina que ajeita prateleiras, tenho uns comparsas que dizem que dessas são as mais nervosas de chatas mulheres que existem, para mim comigo eu penso que Rosinha deve de ter virtudes de organização. _ Então o menino sonhava a casinha dele com Rosinha dentro, ele indo para os campos tocar os bois, verificar as vacas, chegando em casa à tarde, com as botas barrentas e sua florzinha de laranjeira lhe aguardando com bolo de milho, café quentinho, mandioca. Depois à noitinha os dois iam balançar na rede, namorar. Mas que lugarzinho difícil esse menino vai inventar de namorar, “num sabe de nada” eu pensava comigo. Na rede? Carece de equilíbrio viu? Mas sempre apreciei as vontades daquele menino. Sonhos que eu mesmo, naquela idade não tinha. Que sonhos tive? Aquele leleco, contava, falava enquanto eu aprovava o milho e a cachacinha boa da região baiana, presente também, dos moradores. O menino bebericava comigo e contava suas modas, seus modos, ah, como sonhava! Eram seus sonhos e um céu que só estrelas que nos cercavam. A vida com seus sublimes.

Minha Vaidade

2010-01-25T08:06:00.000-08:00

Essa vida libertina
é mais um passo
pois ser errante
é meu acerto
e essa errância é meu governo.
Mas se um dia eu olhar para trás
verei o que fiz
e não o que poderia ter feito.

Todos estes erros e acertos
não são meus meros e sinceros defeitos,
meu rumo são descaminhos
per-feitos!

De repente a hora

2010-01-21T08:09:00.000-08:00

E deu-se a hora.
foi quando quanda ...

Noites de muitas estrelas
de muitos sussurros
e todo frescor.
Moça, que caminha na rua,
morena passante
vestido dançante,
exala calor.
Homem, parado num canto
fumando cigarro,
segura uma flor.

Todos os Deuses presentes
petrificados _entes_
contemplam eternos
abençoando ternos
uma estória de amor.

o guitarrista

2010-01-17T04:29:00.000-08:00

Los Amantes

2010-01-17T04:11:00.000-08:00

¿Quién los ve andar por la ciudad

si todos están ciegos ?

Ellos se toman de la mano:

algo habla entre sus dedos,

lenguas dulces lamen la húmeda palma,

corren por las falanges,

y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva

hacia muertes de césped, hacia puertos

que se abren entre sábanas.

Todo se desordena a través de ellos,

todo encuentra su cifra escamoteada;

pero ellos ni siquiera saben

que mientras ruedan en su amarga arena

hay una pausa en la obra de la nada,

el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,

empiezan a salir los ciegos,

el ministerio abre sus puertas.

Los amantes rendidos se miran y se tocan

una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.

Y es sólo entonces cuando están muertos,

cuando están vestidos,

que la ciudad los recupera hipócrita

y les impone los deberes cotidianos.

O Toureiro

2010-01-12T09:44:00.001-08:00

Malagueño

2010-01-07T13:52:00.000-08:00

Existirá sombra em teu caminho?
Penumbra.
Alguma?
Não há.
Don Juan, ah Don Juan...
Os teus encantos
susurros cantos
são meus segredos.

Eu quando menina,
ainda.
Eu pensava em "Don Juan"...
A grande fábula!
Mas eu não pretendia
Que um Don Juan
pousasse tão de repente
em minha vida.

Calor vindo do sol.
Que chega em noite escura
Oh mito espanhol!
Que cobre de vinho as donzelas
e baila e baila e baila
a noite a dança a valsa.

Don Juan! Quais caminhos percorrestes?
Santiago, Andaluza, Alicante.
Quantos perigos Don Juan!
Quantos milagres!
Mais um brinde à Don Juan,
Mais uma valsa.
Uma mais noite!

Taças, sapatos, roupas largadas
Aromas, odores, sabores
E tudo aquilo que inspira e transborda
amores.

lamento sertanejo

2010-01-05T13:27:00.000-08:00

Por ser de lá
Do sertão, lá do cerrado
Lá do interior do mato
Da caatinga do roçado.
Eu quase não saio
Eu quase não tenho amigos
Eu quase que não consigo
Ficar na cidade sem viver contrariado.

Por ser de lá
Na certa por isso mesmo
Não gosto de cama mole
Não sei comer sem torresmo.
Eu quase não faloEu quase não sei de nada
Sou como rês desgarrada
Nessa multidão boiada caminhando a esmo.

passeios

2009-12-26T13:12:00.000-08:00

Verlaine

Paysages belges
Walcourt.

Briques et tuiles,
O les charmants
Petits asiles
Pour les amants!

Houblons et vignes,
Feuilles et fleurs,
Tentes insignes
Des francs buveurs!

Guinguettes claires,
Bières, clameurs,
Servantes chères
A tous fumeurs!

Gares prochaines,
Gais chemins grands...
Quelles aubaines,
Bons juifs errants!

Juillet 1872

2009-12-04T11:17:00.000-08:00

Ah, lua de outono

Andando em volta do lago

Passei toda a noite.

Grandes

2009-11-24T11:55:00.000-08:00

Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Não são algumas toneladas de pedras ou tijolos ao alto
Que disfarçam o solo, o tal solo que é tudo.
Grandes são os desertos e as almas desertas e grandes
Desertas porque não passa por elas senão elas mesmas,
Grandes porque de ali se vê tudo, e tudo morreu.

Grandes são os desertos, minha alma!
Grandes são os desertos.

Não tirei bilhete para a vida,
Errei a porta do sentimento,
Não houve vontade ou ocasião que eu não perdesse.
Hoje não me resta, em vésperas de viagem,
Com a mala aberta esperando a arrumação adiada,
Sentado na cadeira em companhia com as camisas que não cabem,
Hoje não me resta (à parte o incômodo de estar assim sentado)
Senão saber isto:
Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Grande é a vida, e não vale a pena haver vida,

Arrumo melhor a mala com os olhos de pensar em arrumar
Que com arrumação das mãos factícias (e creio que digo bem)
Acendo o cigarro para adiar a viagem,
Para adiar todas as viagens.
Para adiar o universo inteiro.

Volta amanhã, realidade!
Basta por hoje, gentes!
Adia-te, presente absoluto!
Mais vale não ser que ser assim.
Comprem chocolates à criança a quem sucedi por erro,
E tirem a tabuleta porque amanhã é infinito.

Mas tenho que arrumar mala,
Tenho por força que arrumar a mala,
A mala.
Não posso levar as camisas na hipótese e a mala na razão.
Sim, toda a vida tenho tido que arrumar a mala.
Mas também, toda a vida, tenho ficado sentado sobre o canto das camisas empilhadas,
A ruminar, como um boi que não chegou a Ápis, destino.

Tenho que arrumar a mala de ser.
Tenho que existir a arrumar malas.
A cinza do cigarro cai sobre a camisa de cima do monte.
Olho para o lado, verifico que estou a dormir.
Sei só que tenho que arrumar a mala,
E que os desertos são grandes e tudo é deserto,
E qualquer parábola a respeito disto, mas dessa é que já me esqueci.

Ergo-me de repente todos os Césares.
Vou definitivamente arrumar a mala.
Arre, hei de arrumá-la e fechá-la;
Hei de vê-la levar de aqui,
Hei de existir independentemente dela.

Grandes são os desertos e tudo é deserto,
Salvo erro, naturalmente.
Pobre da alma humana com oásis só no deserto ao lado!
Mais vale arrumar a mala.

Fim.

Humano

2009-11-10T11:18:00.000-08:00

Errante!
Sou! Sou! Sou!
Aos avessos.
Aos tropeços.
Porque quero
Porque posso.
Pois sou homem.
Sou o todo mundo.
águas de um rio que passa.
Sou deus,
sou deus ao avesso,
pegadas as quais areias escondem.
Eu passei.

2009-11-10T11:08:00.001-08:00

(De "O Encontro")

2009-11-03T13:00:00.000-08:00

Já não havia mais folhas naquela árvore que beirava a linha do trem. Era outono. O sol já não fazia presença, anoitecia sem tarde. “É outono” o jovem pensava. Sentado em frente ao piano, podia observar a rua através da janela, o vidro estava embaçado e a árvore na beira da linha do trem parecia tanto mais sombria, solitária. “Sozinho sou eu”. Agora, com as duas mãos sobre o piano, começou a tocar. Será que pensava? Executava... Do lado de fora anoitecia. O frio. Vento levando embora. Já não podia. Angústias. Levantou-se, precisava beber, precisava fumar, fumou. Fumaças que invadiam e anuviavam a sala abriam um caminhozinho para seu pensar. Larissa. Larissa era branca, magra, linda, bailarina. Larissa fazia amor sem pudor. Quem não faria? Nosso jovem inclina-se numa poltrona, apaga o cigarro, e aos poucos, vai adormecendo. Sonhos... O inexplicando-se. Na verdade e no fundo, o homem é apenas a sombra de um sonho. O Homem sonha! Sonha que sonha. Quando acorda sonha lembrança de sonho. Será? Seria? Real.
Barulho rangendo em meio a noite, o pianista desperta, teria dormido? Algo toca os telhados, mas não há incômodo neste barulho, ao contrário... Tal barulho embalava. Haveria alguém lá fora? O rapaz não dormia. “Quem é que toca os telhados a essa hora?” As crianças dormem. Alguma mulher repousa a face cansada no travesseiro, não dorme, devaneia. Algum homem se apega junto ao fogo, pensando em que? em quem? Em nada talvez.
"O que é que toca os telhados a essa hora?" Se pergunta aflito, aflição que se espalha pelo ar, aquela sala não o acolhe, não mais. É intenso demais o vigor que lhe palpita no peito. Intensidade meramente fugaz.Quem afaga os telhados são as telhas que se tocam, pois o vento sopra forte e choverá a qualquer hora. O jovem não consegue permanecer deitado. Como é possível dormir com um turbilhão dentro do peito? Quando o sopro que anima a alma se transforma em tufão o próprio corpo já não é mais um abrigo seguro. É preciso se precipitar ao telhado e deparar-se com o ignoto, esse desconhecido que paira no horizonte, toma as feições do vento forte que lhe bate no rosto e balança as telhas das casas e derruba as folhas das árvores. O homem mede forças com aquilo que desconhece e normalmente acaba arrasado, destruído, mas por um único motivo apenas; há nele a memória de sentir-se devastado.
Uma gota toca-lhe a nuca, outra despetala a flor, finda a ventania com um suspiro do rapaz.
Agora chove. Chove. Apenas e simplesmente chove.

Meu sonho

2009-11-02T14:34:00.000-08:00

Eu
Cavaleiro das armas escuras,
Onde vais pelas trevas impuras
Com a espada sangüenta na mão?
Por que brilham teus olhos ardentes
E gemidos nos lábios frementes
Vertem fogo do teu coração?

Cavaleiro, quem és? o remorso?
Do corcel te debruças no dorso.
E galopas do vale através.
Oh! da estrada acordando as poeiras
Não escutas gritar as caveiras
E morder-te o fantasma nos pés?

Onde vais pelas trevas impuras,
Cavaleiro das armas escuras,
Macilento qual morto na tumba?.
Tu escutas. Na longa montanha
Um tropel teu galope acompanha?
E um clamor de vingança retumba?
Cavaleiro, quem és? - que mistério,
Quem te força da morte no império
Pela noite assombrada a vagar?

O Fantasma
Sou o sonho da tua esperança,
Tua febre que nunca descansa,
O delírio que te há de matar!.

Álvares de Azevedo

2009-11-01T11:39:00.000-08:00

Sem paz, sem amor, sem teto
caminho pela vida afora.
Tudo aquilo em que ponho afeto
fica mais rico e me devora.

Oh Mestre Bashô

2009-10-27T15:05:00.000-07:00

Ruídos nas ramas.

Trêmulo, meu coração

detem-se e chora na noite...

Outono

Empoleirado num ramo seco

um corvo

Viagem de anciões,

Cabelos brancos, bastões-

visita aos túmulos.

E tu, aranha

como cantarias

neste vento de outono?

Ameixeira em flor

o rio leva de verdade

suas flores refletidas?

Vendida

2009-10-21T15:14:00.000-07:00

Oh Deus eu me pergunto:
O que é a arte hoje em dia?
O que seria meu Deus?
A arte hoje em dia, oh! O que seria?
Um cuspe fincado no chão!
Uns e alguns, sim diriam.
Seria?
Sim! Sim!
Poderia.
E provavelmente muitos opinariam
e teceriam
seus comentários
e pensariam
e rediriam.
Mas e a arte oh Deus?! Seria isto?
Seria? Seria?
Opiniões importantes sobre
um chão cuspido?
E afinal esta poesia?
Sim. Esta poesia.
Seria arte? Alguém diria?
Eu diria! Claro! Diria!
Mas quem mais?
Alguém mais diria?
Quem diria?
Quem?!
Dole uma
dole duas
dole três!

Poesia Socrática

2009-10-21T14:33:00.000-07:00

Era aula e eu ouvia, mas sentia
Dois olhos, que me queriam
Ah... Como queriam.
Ele lá eu cá
E nossos olhos, ali, nos unindo.
Eu não sabia
Ele não sabia
Não sabíamos...
Sabíamos?
O olhar entrega a vontade da alma
Ele me queria, queria meus olhos queria meu corpo
E eu correspondia
Também o queria!
Se queria...
Foi quando no tão esperado
“Fim de aula”
Encontramos-nos!
Frente à frente;

Ele sorriu
Eu sorri
E ri.

A medicina não engana.
Almas! Que almas?
“Astigmatisme vous savez?!”

Encontros e Desencontros

2009-10-11T04:26:00.000-07:00

Vou errando pelos caminhos,
por essas vias,
a vida.
Andar, carece de vagar no passo.
Assim passo,
me perdendo... (Só pode ser este, o dito compasso!)
...E turbilhão!
Cá estou eu, de novo, no ponto de partida.
Rumar é andança,
Ê dancinha danada,
dança de errância.
Trilhos já dados não bastam!
Ruela bem asfaltada?
A de ó! Isso é coisa de beato!
Viver é desbravar mata fechada.

2009-10-08T14:42:00.000-07:00

Primeiras chuvas de inverno

meu nome poderia ser apenas

"Viajante".

Bashô

Terra de Dante (Firenze)

2009-09-29T13:09:00.000-07:00

Quando eu me encontrava na metade do caminho de nossa vida, me vi perdido em uma selva escura, e a minha vida não mais seguia o caminho certo. Ah, como é difícil descrevê-la! Aquela selva era tão selvagem, cruel, amarga, que a sua simples lembrança me traz de volta o medo. Creio que nem mesmo a morte poderia ser tão terrível. Mas, para que eu possa falar do bem que dali resultou, terei antes que falar de outras coisas, que do bem, passam longe.

Fora de Hora

2009-09-25T10:44:00.000-07:00

Entrega fora de hora
e posse fora de hora.
Quem mandou
você atrasar a hora,
você apressar a hora,
você aceitar a hora não madurada
ou demasiado madura?

O tempo fora de hora
não é tempo nem é nada.
O amor fora de hora
é como rolar escada.

Drummond (lembraça das aulas do Afonso)

Anoitece e tua boca continua fechada

2009-09-09T13:18:00.000-07:00

Função e essência
Somos e não somos

2009-08-25T18:50:00.000-07:00

Orvalho da noite
tocando as folhas.
Inverno no Brasil

2009-06-30T14:32:00.000-07:00

Devagar devagar,
a folha sem escolha,
vaga pelo ar.

Poema de Baschô

2009-04-08T18:36:00.000-07:00

Este caminho!
Sem ninguém nele
Escuridão de outono.

águas de março que fecham o verão

2009-03-30T06:30:00.000-07:00

Volto para casa enfim. A semana inteira no centro da cidade é algo que desnorteia; Pois olho da janela do meu quarto, e o que vejo é disforme, sem ritmo... Prédios enormes, sujos, se esbarrando um nos outros, emparelhados em ruelas feias, estúpidas e promíscuas. A vista da cidade é cansativa, as pessoas igualmente. Falam, falam, falam, ai Deus como falam! Sorte que tenho um defeito que veio a calhar em virtude. Quando começam a falar demais no meu ouvido as palavras começam a se perder, vira tudo palavrório desconexo, que eu não entendo. Falam demais, desbafam demais... "Eta vidinha besta"
Mas voltando para casa, tudo vai ficando mais agradável. Primeiro a paisagem, que se engrandece pelo horizonte, depois, de hora em vez da pra ver vaca, comendo capim, bailando co' as ancas, mugindo de querência, riscando pasto nas patas. Eis a minha zoninha rural, é daqui que eu gosto. Campo Grande!, é claro, nem toda Campo Grande é assim, pena, anda aderindo-se demais ao Rio de Janeiro.
Mas não foi sempre assim, antigamente aqui parecia a Sicília. Isso contava meu pai, justificando o motivo de ter escolhido este lugar como abrigo. Dizia ele, que na Sicília também havia montes de capim quase seco, com casinhas bem pobres espalhadas a um canto e outro, tinha muito pé de laranja, muita cabrinha brincando, muito bicho solto... Campo Grande ainda tem disso.
Vou me aproximando de onde moro. As ruas de paralelepípedos vão dando o tom do passo. Molhadas ainda, com folhas e pocinhas no chão, com o moço que limpa a rua varrendo, com a dona Maria me dando um oi, falando pra aparecer em casa dela mais tarde...
Em casa a cozinha é meu azilo(por favor sem piadinhas) esses dias minha mãe me esperava com bolo de chocolate, que eu tava pedindo faz tempo. Daí as horas vão passando ali mesmo, na cozinha, prosa boa, confiante..., de tardinha aparece algum vizinho pra passar o tempo também... Parece que é só assim que me sinto em casa, é só assim que fico a vontade, de nenhuma outra maneira, mas assim., e num adianta forçar simplicidade, isso pra mim, é das coisas mais ridículas que se tem.
De tarde vou a janela e fico olhando o céu, chuvoso, a rede, molhada, os cachorros,lamacentos, o pé de ypê, quase em flor... Ouço bem longe o celular tocar, não atendo, não gosto de atender mesmo, e provavelmente não gosto de quem será; porque amigo meu mesmo sabe que sou assim e acaba nunca ligando, deixa por conta da vida os nossos encontros, ou então vai lá em casa e pronto. E mesmo se eu num fosse assim, tão ensimesmadinha, não atenderia, ainda mais quando estou na melhor parte do livro, onde não é o clímax, não há tensão, e nem é o fim, mas aquele momento na qual o escritor já cansado de sua imaginação, deixa a personagem viver por si. Da janela, sem pensar, apenas olhando, a chuva cair.

Pra não falarem que parei

2009-03-18T19:07:00.000-07:00

Lembrança de Tom Sawyer

Bolhinhas que fazem cosquinha no nariz
refrigerante
mundo que flutua pelo ar
bolha de sabão
Que prazer! Não ter nada o que fazer.

Perdi o papel em que o havia escrito, tentei lembrar mas num ficou igual! Depois eu vejo...

2009-02-03T08:06:00.000-08:00

lugar

2008-12-30T07:05:00.000-08:00

Num reino distante
Uma princesa dormia
A sombra do rei
Que consigo escondia
Segredo fatal
A guerra travara
E mesmo ao seu lado
Esquadra encantada
O rei percebeu
Que não era imortal.

"Acordem minha filha!
E levem-na à ilha
Cercada por mar
Bem longe da terra
Que mesmo em espera
Pródigo guerreiro
A irá encontrar."

Trancafiada
A princesa prostrada
Se pôs a chorar
Mas olhava pras vagas
E essas traziam
Palavras perdidas
Do rei valoroso
Que fora seu pai

"Se acalme minha filha
Que assim é a vida
E tenha coragem
Para esperar
Pois cada um tem sua hora
E nessa espera verás
Que a tua um dia
Irá de chegar!"

Um dia esperando
Mas sem esperar
Viu se aproximando
Da beira do mar
Nau pequenina
Que a um conduzia
Em tão vasto mar
O navegante em delírios
Jogou-se nas areias
E sua historia então
Dispôs-se a narrar:

"Fugi de sereias
Tubarões e baleias
Enfrentei tormentas,
Tromba, procela,
Gélidas noites
Siladas do mar.
Passei oh princesa
Por tais desventuras
Por isso lhe imploro
O perdão da demora
E se me conceder
Honra tamanha
Desejaria tua face
Poder comtemplar!"

Atordoada
A princesa olhava
O guerreiro do mar
Perguntara seu nome
E esse dissera:
" Sou Gilliat."
"Gilliat... Gilliat... Gilliat!
Provavelmente enlouqueci
Pois o que de ti eu li
É que te entregastes
Ao oculto mar."
"Não, não é mentira
Morri, sim morri.
E tu princesa
Dormes e sonhas
E nesse teu sonho
Sou eu o príncipe
Que vim de buscar."

" E para onde
Surreal Gilliat
Nessa tua nau
Pretendes me levar?"

"Para teu reino querido
Que agora se encontra perdido
Nas profundezas do mar."

snoopyverdejante.blogspot.com

2008-12-24T15:23:00.000-08:00

Feliz natal a todos.

2008-11-30T06:35:00.000-08:00

O Encontro

2008-11-23T09:46:00.000-08:00

Antes

Cabe, antes de mais nada, uma nota prévia: seria, eu diria, aquilo que costumam chamar de prólogo.
Isso que se chama " O Encontro" não tem muita pretensão de ser. Aviso de antemão ao leitor : " Se tens pressa, serás levado ao desespero." Pois, o que aqui postarei será sempre pouco e muito pouco, e as correções serão sempre muitas. Não reclamem dos erros! Isto está e estará sempre inacabado e sujeito à correções, como a vida de qualquer um.

I capitulo. Alicerces de uma cidade bem fundada: Caos.

Tarde fresca na pequena cidade; na praça principal a velha igreja, o velho pipoqueiro; que por sinal sempre foi velho; a velha casinha de sorvetes italianos e tudo aquilo de "caindo aos pedaços" que costumam ter esses pequenos lugares. Porém, olhares atentos podem notar que a contemporaneidade não perdoa nem mesmo estes azilos geográficos. Surge um dia uma pequena praga em um corpo, e então, sem motivo algum ela se alastra. O que era corpo, já não é mais. É carcaça, espólio. O mesmo acontecerá com a cidadezinha, já se viam os indícios da doença: uma loja famosa a um canto, uma franquia alimenticia em outro, o esboço de um prédio aqui, o rabisco de uma indústria ali. Eis o tempo do qual falamos, não espera ao menos "cair as velhas crostas da vida", ignora o que existe, toma-o por nada e de repente lá está ele; o explendor luminoso de um novo mundo soterrando o passado.
Não perpassam as eras estas cidades. Por que? Não nasceram grandes. Cidades pequenas que crescem ao longo do tempo desmoronam.
Acontece leitores, que o famoso "E fez-se luz" se deu de forma diferente neste lugar, contrataram um renomado arquiteto, um economista, um agricultor, um planejador, etc; juntaram todos num canto e disseram: "Deem-nos um mundo perfeito!" E não é que deram! Maquetes onde não cabe o homem.
(cap. incompleto)

Incertezas do cotidiano

2008-11-14T08:42:00.000-08:00

"Mais um dia de aula." Pensei ao abrir os olhos. Continuei deitada e pensativa, aquele era um bom momento para exercer a profissão, mas logo me entediei e senti fome. Comi qualquer coisa, etc, etc e fui para a faculdade, que se situa naquele imundo porém divertido largo São Francisco. No caminho fui me indagando: "Será que eu gosto de estudar esse troço que estudo!?" "Nem a arte de estudar eu ando praticando ultimamente!" "Acho que eu num sirvo pra isso! Eu num entendo nada..." "Mas se eu estiver entendendo, como é que vou saber que o que estou entendendo é o certo e aquilo que justamente é necessário ser entendio" Sorte sua leitor, a Presidente Vargas não estava engarrafada, logo cheguei ao meu destino e as lenga lengas da minha cabeça se perderam numa distração habitual e... Sadia eu diria.
Naquele dia eu estava com o ânimo murcho, andava chutando pedrinhas, recusava bom dias, doces e balas. Parece que a crise do quinto período finalmente havia batido. Entrei na sala pensando em sair, sentei com vontade de levantar, fechei os olhos e só Deus sabe se dormi. Acontece que despertei como se uma musa me cantasse ao pé do ouvido, a professora falava de Platão. Me endireitei na cadeira e fiquei ouvindo, fui me animando, a coisa foi me tocando de tal forma que eu não queria estar em outro lugar nem num outro tempo, eu pensava "finalmente despertei do sono letárgico" Era aquilo que eu deveria fazer para o resto da minha vida!
Finda a aula e eu tenho apenas uma vontade: Voltar o mais depressa possível à casa e me debruçar por horas diante dos livros! Abro a porta da sala decidida.
Sopra um vento no meu rosto, o dia estava lindo e fresco os pássaros cantavam (e não eram os habituais pombos) tudo conspirava para que eu acabasse o dia confinada com os livros em meu quarto?
Fui para o bar e bebi até me entortar.

Em breve "O Encontro" retorno aos romances ou "quase" romances de folhetim.

Prévia

2008-11-01T11:55:00.000-07:00

_E que mão é esta que nos guia por tão derradeiro caminho?
_Aquilo que nos guia é sempre o acaso.
_ Nada mais?
_ E por quê algo mais deveria nos encaminhar pela vida? _ Houve silêncio e o jovem disse baixo:
_Tenho medo.
_ O único medo que deves ter, é de não fazer aquilo que lhe é necessário. A crueldade do acaso é a de deixar trasparente o oportuno. Mas não se engane meu jovem, pois é aí que há luta, e vida se faz sacrifício. _ Vendo um brilho nos olhos do rapaz o velho continuou.
_ A única luta que não se deve travar é com o coração humano. Eis a maior das fatalidades. Mora dentro de cada um algo incontrolável, indomável, supremo. Ás vezes é necessário se calar diante disso que chamam amor.

Em breve "O encontro" retorno aos romances de folhetim (quase folhetim)

O mar... quando quebra na praia

2008-10-26T15:52:00.000-07:00

A dança!

2008-10-24T06:41:00.000-07:00

Vão dizer que nunca dançaram esta seus malandros!?

Quadrilha

João amava Teresa

que amava Raimundo

que amava Maria

que amava Joaquim

que amava Lili

que não amava ninguém.

João foi para os Estados Unidos,

Teresa para o convento,

Raimundo morreu de desastre,

Maria ficou para tia,

Joaquim suicidou-se e

Lili casou com J. Pinto Fernandes

que não tinha entrado na história.

O Torso Arcaico de Apolo

2008-10-17T06:31:00.000-07:00

Ontem, tive na faculdade uma das melhores aulas da minha vida, foi uma aula do professor Santoro, Fernando Santoro. Ele estava falando sobre lírica, e um dos exemplos utilizados foi esta poesia, que segue logo abaixo, do Rilke, é uma pena que eu não seja capaz de transcrever com o mesmo pathos a interpretação feita por ele, fica no entanto o poema.
Deleitem-se!

Wir kannten nicht sein unerhötes Haupt,
darin die Augenäupgel reiften. Aber
sein Torso glüht noch wie ein Kandelaber,
in dem sein Schauen nur zurückgeschraubt

sich hält und glänzt. Sonst könte nicht der Bug
der Brust dich blenden, und im leisen Drehen
der Lenden Könnte nicht ein Lächeln gehen
zu jener Mitte, die die Zeugung trug.

Sonst stünde dieser Stein entstellt und kurz
unter der Schultern durchsichtigem Sturz
und flimmert nicht so wie Raubtierfelle

und bräche nicht aus allen seinen Rändern
aus wie ein Stern: denn da ist keine Stelle,
die dich nicht sieht. Du musst dein Leben ändern.

Rainer Maria Rilke / Tradução de Manuel Bandeira

Não sabemos como era a cabeça, que falta,
de pupilas amadurecidas. Porém
o torso arde ainda como um candelabro e tem,
só que meio apagada, a luz do olhar, que salta

e brilha. Se não fosse assim, a curva rara
do peito não deslumbraria, nem achar
caminho poderia um sorriso e baixar
da anca suave ao centro onde o sexo se alteara.

Não fosse assim, seria essa estátua uma mera
pedra, um desfigurado mármore, e nem já
resplandecera mais como pele de fera.

Seus limites não transporia desmedida
como uma estrela; pois ali ponto não há
que não te mire. Força é mudares de vida.

Realidade

2008-10-16T11:46:00.000-07:00

Sim, passava aqui frequentemente há vinte anos...
Nada está mudado — ou, pelo menos, não dou por isto —
Nesta localidade da cidade ...

Há vinte anos!...
O que eu era então! Ora, era outro...
Há vinte anos, e as casas não sabem de nada...

Vinte anos inúteis (e sei lá se o foram!
Sei eu o que é útil ou inútil?)...
Vinte anos perdidos (mas o que seria ganhá-los?)

Tento reconstruir na minha imaginação
Quem eu era e como era quando por aqui passava
Há vinte anos...
Não me lembro, não me posso lembrar.

O outro que aqui passava, então,
Se existisse hoje, talvez se lembrasse...
Há tanta personagem de romance que conheço melhor por dentro
De que esse eu-mesmo que há vinte anos passava por aqui!

Sim, o mistério do tempo.
Sim, o não se saber nada,
Sim, o termos todos nascido a bordo
Sim, sim, tudo isso, ou outra forma de o dizer...

Daquela janela do segundo andar, ainda idêntica a si mesma,
Debruçava-se então uma rapariga mais velha que eu, mais
lembradamente de azul.

Hoje, se calhar, está o quê?
Podemos imaginar tudo do que nada sabemos.
Estou parado físisca e moralmente: não quero imaginar nada...

Houve um dia em que subi esta rua pensando alegremente no futuro,
Pois Deus dá licença que o que não existe seja fortemente iluminado,
Hoje, descendo esta rua, nem no passado penso alegremente.
Quando muito, nem penso...
Tenho a impressão que as duas figuras se cruzaram na rua, nem então nem agora,
Mas aqui mesmo, sem tempo a perturbar o cruzamento.

Olhamos indiferentemente um para o outro.
E eu o antigo lá subi a rua imaginando um futuro girassol,
E eu o moderno lá desci a rua não imaginando nada.

Talvez isso realmente se desse...
Verdadeiramente se desse...
Sim, carnalmente se desse...

Sim, talvez...

Álvaro de Campos

A Procura da batida perfeita

2008-09-28T12:00:00.000-07:00

Não. Não é sobre a tal música. Acontece que estou mesmo anciosa para o curso de bartender que vou fazer. É amigos... Num mundo competitivo como o de hoje, a gente precisa aprofundar cada vez mais nossas habilidades. Mas não pensem vocês que já sei preparar algum drink, por enquanto eu só bebo mesmo., e em virtude disso, aprendi nessa manhã chuvosa de domingo um coquetel indispensável aos apreciadores dos destilados etílicos.
Então, para você que não tem o estômago lá grande coisa e não consegue degustar com gosto a bebida, com medo do que pode acontecer em seguida, eis a solução:

Ingredientes:
2 folhas de boldo
1/2 xícara de coca-cola (recém aberta ta!?)
1 colher de sobremesa de sal de frutas
1 sonrisal
2 tubinhos de epocler (porque o fígado também merece cuidados)
3 colheres de eparema
1 copo d´água
uma gotinha de limão (a gosto)

Modo de preparo:
junte tudo e beba ( sem medo! Isso é essencial, pois prova que ainda estás bêbado)

Aos papagaios

2008-09-26T12:51:00.000-07:00

Era do alto que avistava meu reino. Não tão alto pois meu trono era a cama, nem tão reino pois este era a desordem de meu quarto; que se resumia em livros, trabalhos, escritos., é claro que haviam também uns biscoitos já muito velhos, latinhas de refrigerante, papéis de chocolate, bala, paçoca; afinal, onde não existe sujeira neste mundo?
Vale dizer que a minha idade era aquela na qual as pessoas tendem a idiotice, umas por auto-defesa, outras por afinidade, mas creio que no meu caso era mesmo por ignorância.
Pois bem, era uma sexta ensolarada e quente, o dia perfeito para ler e anotar qualquer coisa em meu quarto; é bem verdade que nunca tive espírito, e agora pensando, percebo que as pessoas que escreveram a "qualquer coisa" que eu lia o tinham menos ainda; eu precisava saber qualquer coisa para um dia, enfim ,me tornar coisa qualquer. Esse vício impensado que temos de nos eruditizarmos... Pois o que é um erudito!? Um careca corcunda de óculos? Não!, esse é meu vizinho Ramirez e por sinal muito boa gente. O erudito é alguém que está sempre com o dedo apontado na sua cara dizendo : "viu?!" Ocorre com muitas pessoas quando pisam em uma barata e ao perceberem que essa ainda vive, dão um golpe final e exclamam senhoras de si : "maldita!" Já eu digo : "erudito!"
Mas não era assim, já louvei dessa gente, já exercitei a virtude dos eruditos (ler, decorar, memorizar, armazenar, decodificar e repetir) mas como nunca fui de levar as coisas muito a sério e nunca houve em mim, paciência para tal empreendimento resolvi assumir quem sou! E no dia dessa descoberta me senti livre! Eram versos de Fernando Pessoa que ecoavam em minha cabeça., e, se antes os achara tolo, agora eles faziam todo sentido. Ei-los:

"Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira sem literatura.

Livros são papéis pintados com tinta
Estudar é uma coisa que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma".

2008-09-21T15:42:00.000-07:00

EROS & PSIQUE

Conta a lenda que dormia

uma Princesa encantada

A quem só despertaria

Um Infante, que viria

De além do muro da estrada.

Ele tinha que, tentado,

Vencer o mal e o bem,

Antes que, já libertado,

Deixasse o caminho errado

Por o que à Princesa vem.

A Princesa adormecida,

Se espera, dormindo espera,

Sonha em morte a sua vida,

E orna-lhe a fronte esquecida,

Verde, uma grinalda de hera.

Longe o Infante, esforçado,

Sem saber que intuito tem,

Rompe o caminho fadado,

Ele dela é ignorado,

Ela para ele é ninguém.

Mas, cada um cumpre o Destino -

Ela dormindo encantada,

Ele buscando-a sem tino

Pelo processo divino

Que faz existir a estrada.

E, se bem que seja obscuro

Tudo pela estrada fora,

E falso, ele vem seguro,

E vencendo estrada e muro,

Chega onde em sono ela mora.

E, inda tonto do que houvera,

À cabeça, em maresia,

Ergue a mão, e encontra hera,

E vê que ele mesmo era

A Princesa que dormia.

(Fernando Pessoa )

Viva o lado coca-cola da vida!

2008-09-20T14:33:00.000-07:00

Alguns poemas chineses

2008-09-06T12:18:00.000-07:00

Frescura de outono

Calmo, tranquilo, durmo o dia inteiro,

velho, doente, esquecido pelos outros homens.

Ao cair da tarde, à entrada de casa,

um imenso tapete de flores de acácia.

Os grous

As pessoas procuram sempre o que lhes dá prazer,

imutáveis as coisas, mutáveis os sentimentos dos homens.

Talvez os grous possam dançar, elegantes e altivos.

Gosto mais deles, de pé, silenciosos, solitários.

No lago

Regressa a menina conduzindo a barca,

com os lótus brancos roubados no lago.

Não pode ocultar sua presença,

a barca deixa um rasto através dos juncos flutuantes.

Sossego

(felicitando-me pelo bom da vida, durante um breve afastamentodos cargos oficiais)

De casaco acolchoado, orelhas aquecidas, sapatinhos felpudos,

no torreão, à janela, sentado à braseira,

corpo em sossego, coração em paz, tarde levantar,

Pergunto-me se os cortesãos na capital conhecem o bom da vida.

Junto ao lago

Em águas pouco profundas

nadam poucos peixes.

Quando o grou tem fome,

abre muito os olhos, espera os peixes,

parece sereno,

mas quanta ansiedade!

Difícil distinguir entre o que está fora

e o que está dentro.

Renúncia

O budismo ensina o abandono, a renúncia,

a alma imóvel como água adormecida,

o corpo vazio como nuvem flutuante.

Despi as vestes manchadas de poeira,

libertai-vos do eterno cículo da vida e da morte.

Equilibrando-se

2008-08-31T11:27:00.000-07:00

Quem é que toca os telhados a essa hora? As crianças dormem. A mulher repousa a face cansada no travesseiro, não dorme, devaneia. Um homem se apega junto ao fogo, pensando em que? em quem? Em nada talvez.
"O que é que toca os telhados a essa hora?" Se pergunta o jovem aflito num leito que não o acolhe. É intenso demais o vigor que lhe palpita no peito. Intensidade meramente fugaz.
Quem afaga os telhados são as telhas que se tocam pois o vento sopra forte e choverá a qualquer hora.
O jovem não consegue permanecer em sua cama. Como é possível dormir com um turbilhão dentro do peito? Quando o sopro que anima a alma se transforma em tufão o próprio corpo já não é mais um abrigo seguro. É preciso se precipitar ao telhado e deparar-se com o ignoto, esse desconhecido que paira no horizonte, toma as feições do vento forte que lhe bate no rosto e balança as telhas das casas e derruba as folhas das árvores. O homem mede forças com aquilo que desconhece e normalmente acaba arrasado, destruído, mas por um único motivo apenas; há nele a memória de sentir-se devastado.
Uma gota toca-lhe a nuca, outra despetala a flor, finda a ventania com um suspiro do rapaz, tal suspiro parece ecoar no vento dizendo "Nunca mais... Nunca mais..." Agora chove. Chove. Apenas e simplesmente chove.

2008-08-16T17:56:00.000-07:00

Senta e chora!

2008-08-03T11:26:00.000-07:00

Me controlei ao máximo. Até agora foi um embate. Eu dizia a mim mesma que neste blog não entraria nada de fórmula 1 . Mas hoje foi demais, merece um post!

São nessas voltas que a vida dá voltas. A 3 voltas de completar a prova o piloto, digo, o pobre e infeliz piloto Felipe Massa; que liderava a corrida da Hungria, após ultrapassar com categoria Lewis Hamilton; abandona a corrida. Quebra de motor. É... Fazer o que!? Essas singularidades da vida acontecem, Mas que dá uma raiva danada dentro do peito, isso dá!

Caros Leitores

2008-07-31T14:00:00.000-07:00

Os chamo assim pois sei que vocês, 3 ou 4 amigos que entram neste blog, gostam de uma lisonja, além do que, eu também gosto de fazer uma média. Pois bem, vocês, 3 ou 4 que aqui entram, apesar de poucos conseguem me aporrinhar bastante com perguntas do tipo " Atualizou teu blog!? " ou "Quando você vai deixar de ser vagabunda e parar de escrever em fragmentos?" Cansada desses comentários infelizes de meus felizes amigos; para alguns pode-se inverter a ordem; eu resolvi escrever! Pra falar a verdade eu vou narrar o dia ou o momento em que fui roubada no ônibus, leiam seus imprestáveis! Pois só faço isso para que se calem um pouco.

Chupem essa manga!

Ia eu. O passo era o de sempre, quase parando; o dia era de inverno; mas um calor dos infernos. Entrei no ônibus (438 sentido presidente vargas) e pobre... Mal sabia que estava prestes a me tornar ninguém. Como antes de tomar o 438, havia passado no banco, a infeliz da carteira ainda estava na mão, guardei num compartimento da mochila e sentei-me. Não havia trânsito então o vento batia em meu rosto e isso me agradava, eu me sentia livre, leve, feliz..., a ponto de esquecer o que eu mesmo precisava fazer na faculdade, acho que num precisava fazer nada, mas por algum motivo eu deveria ir. Fui... E foi a última vez que fui eu. Puxei a cordinha; leitores desatentos e que nem sabem o que leêm, estou no ônibus e não num banheiro; o motorista foi parando, aos poucos..., devagar..., devagarinho..., mas um tranco..., agora vai.., num foi, parou. Quando me postei diante do primeiro degrau um velho maldito (só vim a chamá-lo de maldito instantes depois) caiu na minha frente, derrubou jornais, chaves, etc. Ajudei-o a se levantar, os outros passageiros que queriam descer empurravam, minha mochila estava nas costas, sentir o ziper abrir e fechar, alguém diz algo, me distraio e só me dou conta de que fui roubada quando já estou do lado de fora. Como sou esperta penso " foi ele!" "Ele" era o rapaz que desceu logo atrás de mim; cautelosamente resolvo o seguir e penso ainda " Bandido! Eu é quem vou lhe roubar a minha carteira!" Após o seguir por uns 600 metros, tomo coragem e digo. Não, gaguejo "Olá, eu fui roubada no ônibus! Vi que o senhor desceu atrás de mim, será que não teria visto alguma coisa!?" Sinto muito minha filha, num vi nada, mas tinham uns velhos estranhos atrapalhando na saída..." "Os velhos" pensei, e fiquei pensando.

Depois perdi alguns dias fazendo aqueles procedimentos chatos que os roubados devem fazer, boletim de ocorrência, bloquear cartões, ouvir a mãe brigar, tirar outra carteira de identidade, outro cpf, carteirinha da faculdade... Ah perdi tudo! Até bilhete de loteria! O pior é que tenho certeza que dessa vez eu levava! Fui levada.

Hoje, aqui sentada, narrando esse fato, eu me recordo, dos tempos em que tinha uma carteira de identidade, um cpf..., não só isso. Tinha papel sujo na carteira, notinha fiscal, tiquet de cinema, coisas irrelevantes mas que a gente se apega. Ah... que saudade da minha carteira desbotada...

Felicidade é...

2008-07-26T18:01:00.000-07:00

"Abrir um pacote de jujubas e encontrar algumas vermelhas, muitas laranjas, nehuma verde."

Hölderlin... Hölderlin...

2008-07-16T12:04:00.000-07:00

"Como errei pelas montanhas e pela costa marítima! Ah! quantas vezes, ali nas alturas de Tinos, sentei-me com o coração palpitante e avistei falcôes e grous, navios alegres e audaciosos desaparecerem, lá embaixo, no horizonte. Lá embaixo. Pensei, ali também haverias de peregrinar e senti-me como um enfermo ardendo em febre que se precipita no banho refrescante e versa sobre a fronte água espumante.

Ofegante torneia casa. Pensei, então, se pudesse acabar com esses anos de aprendizagem.

Jovem bom! Ainda é preciso atravessá-los."

A arte de se chutar o balde

2008-07-06T16:37:00.000-07:00

É realmente tudo verdade o que dizem sobre chutar o balde!

Alivia mesmo.

Por isso hoje, eu avacalho o meu blog e chuto o balde.

Tempo Redescoberto

2008-06-07T13:20:00.000-07:00

Hoje encontrei uma poesia muito velha... De 2003, estava no primeiro ano do segundo grau. Ela me fez dar boas risadas, pela simplicidade, pela liberdade com que foi escrita e pela lembrança que me veio; da professora comentando ao entregá-las " algumas pessoas não entenderam que era para escrever uma poesia classicista". Lá vai a pérola:

Essa vidinha

Minha casa aqui na roça

é farta de coisa gostasa

a mãe no café faz paçoca

e no lanche tapioca

no almoço comida fresquinha

e na janta, panelada de rosquinha.

Minha casa aqui na roça

todo mundo deve trabalhar

mamãe tem casa pra cuidar

papai tem terra pra plantar

e eu tenho gado pra tocar

mas minha irmã Teresa

é danada e cheia de prosa

não faz nada o dia inteiro

quero ver ela levar uma coça

Minha casa aqui na roça

tem mato pra correr

tem tanta estrela no céu brilhando

não dá nem pra contar, só ver

tem mamãe e papai na rede namorando

e eu mais Teresa no mato brigando.

Minha casa aqui na roça

é gostoso de morar

mas tem uma cigarra maldita

que não para de cantar

então eu deito na cama

e começo a contar

um, dois, tres, carneirinhos

até o sono chegar.

A Quadrilha das Lagostas

2008-05-28T12:13:00.000-07:00

Disse a branquinha ao caracol: "Vê se apressa esse passo!
Pisam na minha cauda, há um delfim em nosso encalço."
Lagostas e tartarugas anciosas, avançam!
Esperam entre os seixos você vai entrar na dança?
Não vai, vai, não vai, você vai entrar na dança?
Vai, não vai, vai, você não vai entrar na dança?

"É tão delicioso, você nem pode imaginar,
Quando nos atiram, com as lagostas, para o mar!"
Mas, disse o caracol, "Longe demais!", sem confiança...
Ficava muito grato, mas não ia entrar na dança.
Não, não podia, não, não ia entrar na dança.
Não, não ia, não, não podia entrar na dança.

"Longe? Mas e daí?", respondeu a amiga escamada.
"Você bem sabe que existem praias do outro lado.
Se longe da Inglaterra, muito mais perto da França...
Meu caro, não tenha medo, trate de entrar na dança.
Não vai, vai, não vai, você vai entrar na dança?
Vai, não vai, vai, você não vai entrar na dança?"

De "Alice no País das Maravilhas"

Esquecimento Necessário

2008-05-28T11:51:00.000-07:00

Sabia
não sei mais
sou feliz.

Para os leitores que gostam das linhas fartas.
Eu sou do contra.

Ah... outono...

2008-05-09T13:58:00.000-07:00

OUTONO

Como é agradável,

numa tarde de outono

notar que as folhas secas

caem com o sopro do vento.

A perfeita metáfora da vida

é como árvore no outono.

Brotos verdes.

Folhas secas.

Crescer sem pensar que se cresce

Cair sem saber que caiu

Morrer sem notar que existiu.

Paisagem pelo telefone

2008-05-06T11:45:00.000-07:00

Sempre que no telefone
me falavas, eu diria
que falavas de uma sala
toda de luz invadida,

sala que pelas janelas,
duzentas, se oferecia
a alguma manhã de praia,
mais manhã porque marinha,

a alguma manhã de praia
no prumo do meio-dia,
meio-dia mineral
de uma praia nordestina,

Nordeste de Pernambuco,
onde as manhãs são mais limpas,
Pernambuco do Recife,
de Piedade, de Olinda,

sempre povoado de velas,
brancas, ao sol estendidas,
de jangadas, que são velas
mais brancas porque salinas,

que como muros caiados
possuem luz intestina,
pois não é o sol quem as veste
e tampouco as ilumina,

mais bem, somente as desveste
de toda sombra ou neblina,
deixando que livres brilhem
os cristais que dentro tinham.

Pois assim, no telefone
tua voz me parecia
como se de tal manhã
estivesses envolvida,

fresca e clara, como se
telefonasses despida,
ou, se vestida, somente
de roupa de banho mínima,

que estavas de todo nua,
só de teu banho vestida,
que é quando tu estáis mais clara
pois a água nada embacia,

sim, como o sol sobre a cal
seis estrofes mais acima,
a água clara não te acende:
libera a luz que já tinhas.

(Cabral de Melo Neto)

Mas o que é que é mesmo a metafísica?!

2008-05-03T15:14:00.000-07:00

Não leitor, não responderei. Chegues tu mesmo a uma conclusão.

Mas como hoje é sábado, quem é que está preocupado em pensar? Sábado já é o dia do banho, só nos faltava essa., pensar também!? Calma leitor... Quem é que falou em pensar? Estais por demais precipitado. E Lá se chega a alguma resposta pensando? Pensar confunde, é preciso ver.

Vejamos este soneto intitulado "Diálogo entre Babieca y Rocinante"

B. ¿Cómo estáis, Rocinante, tan delgado?
R. Porque nunca se come, y se trabaja.
B. Pues ¿ qué es de la cebada y de la paja?
R. No me deja mi amo ni un bocado.
B. Andá señor, que estáis muy mal criado,
pues vuestra lengua de asno al amo ultraja.
R. Asno se es de la cuna a la mortaja.
¿ Quereislo ver? Miraldo enamorado.
B. ¿ Es necedad amar?
R. No es gran prudencia.
B. Metafísico estáis.
R. Es que no como.
B. Quejaos del escudero.
R. No es bastante.
¿ Como me he de quejar en mi dolencia,
si el amo y escudero o mayordomo
son tan rocines como Rocinante?

(Miguel de Cervantes)

Saudoso Machado...

2008-05-03T10:05:00.000-07:00

100 anos sem o "inadjetivável" (e é esse o adjetivo que lhe cabe) escritor. Então, é este o momento oportuno, para uma breve, porém sincera homenagem a Machado de Assis. Cá com os nossos botões, o que escreveria Machado se ainda estivesse vivo? Nada! Nasceu, escreveu e morreu na hora certa. Perdoa-nos Machado, mas vamos comemorar com vossos próprios escritos, os 100 anos de vossa morte.

"Filosofia dos Epitáfios"

"Saí, afastando-me dos grupos, e fingindo ler os epitáfios. E, aliás, gosto dos epitáfios; eles são, entre a gente civilizada, uma expressão daquele pio e secreto egoísmo que induz o homem a arrancar à morte um farrapo ao menos da sombra que passou. Daí vem, talvez, a tristeza inconsolável dos que sabem os seus mortos na vala comum; parece-lhes que a podridão anônima os alcança a eles mesmos."

(Memórias Póstumas de Brás Cubas)

"A um Crítico"

"Meu caro crítico,

Algumas páginas atrás, dizendo eu que tinha cinqüenta anos, acrescentei: "já se vai sentindo que o meu estilo não é tão lesto como nos primeiros dias." Talvez aches esta frase incompreensível, sabendo-se o meu atual estado; mas eu chamo a tua atenção para a sutileza daquele pensamento. O que eu quero dizer não é que esteja agora mais velho do que quando comecei o livro. A morte não envelhece. Quero dizer, sim, que em cada fase da narração da minha vida experimento a sensação correspondente. Valha-me Deus! É preciso explicar tudo."

(Memórias Póstumas de Brás Cubas)

" O Assombro de Itaguaí"

"E agora prepare-se o leitor para o mesmo assombro em que ficou a vila, ao saber um dia que os loucos da Casa Verde iam todos ser postos na rua.

_ Todos?

_ Todos."

( Fragmento do capítulo XI do conto " O Alienista")

Dentro do livro de Tolkien

2008-05-02T06:48:00.000-07:00

Menino de engenho

2008-05-02T06:24:00.000-07:00

A cana cortada é uma foice.
Cortada num ângulo agudo,
ganha o gume afiado da foice
que a corta em foice, um dar-se mútuo.

Menino, o gume de uma cana
cortou-me ao quase de cegar-me,
e uma cicatriz, que não guardo,
soube dentro de mim guardar-se.

A cicatriz não tenho mais;
o inoculado, tenho ainda;
nunca soube é se o inoculado(então)
é vírus ou vacina.
(Cabral de Melo Neto)
Taí, gosto muito dessa poesia.

O "por quê" do nome

2008-05-01T19:29:00.000-07:00

Por que veredas !? Por que essa palavra que ninguém quase nunca usa!? Qual o seu significado? Qual a sua importância? Não há importância, o que há é simplesmente vereda, melhor, veredas; caminho estreito, porém fértil, caminho que leva, caminho que é levado, caminho ramificado, caminho sem fim, caminho de pensamento, caminho de labirinto; encontros, desencontros, caminhos...Veredas. Por que veredas? Porque veredas.

veredas

Biografia

O pàssaro

O velho no tempo

O retorno da entediada!

Campo de Trigo sob Um Céu Nublado

Minha Vaidade

De repente a hora

o guitarrista

Los Amantes

O Toureiro

Malagueño

lamento sertanejo

passeios

Verlaine

Paysages belgesWalcourt.

Grandes

Humano

(De "O Encontro")

Meu sonho

Oh Mestre Bashô

Vendida

Poesia Socrática

Encontros e Desencontros

Terra de Dante (Firenze)

Fora de Hora

Anoitece e tua boca continua fechada

Poema de Baschô

águas de março que fecham o verão

Pra não falarem que parei

lugar

snoopyverdejante.blogspot.com

O Encontro

Incertezas do cotidiano

Prévia

O mar... quando quebra na praia

A dança!

O Torso Arcaico de Apolo

Realidade

A Procura da batida perfeita

Aos papagaios

Viva o lado coca-cola da vida!

Alguns poemas chineses

Equilibrando-se

Senta e chora!

Caros Leitores

Felicidade é...

Hölderlin... Hölderlin...

A arte de se chutar o balde

Tempo Redescoberto

A Quadrilha das Lagostas

Esquecimento Necessário

Ah... outono...

Paisagem pelo telefone

Mas o que é que é mesmo a metafísica?!

Saudoso Machado...

Dentro do livro de Tolkien

Menino de engenho

O "por quê" do nome

Paysages belges
Walcourt.